Cartas de Desamor

Não sou especial. Certamente querias, até mais do que eu próprio, que me carecterizasse esse desígnio. Não o sou. Desculpa me dizer to agora, na maré enchente do desamor que te nutro. Não o consegui vislumbrar quando éramos tudo, quando acreditávamos nesta mentira, de que éramos perfeitos um para o outro, e tudo o mais eram indiferente. Criaste este enredo místico na minha mente e foste embora, destroçando a minha concepção inconsciente, ingénua e imatura de amor.
É o do lado esquerdo, o pior de todos os desiquilíbrios, e quando acentuado por esta estação que chora, e pela sensação de vazio que deixam as desilusões pessoais e sociais, traz consigo uma amargura e irascibilidade bem piores do que qualquer outra dor.

Não há complementaridade que balance a irracionalidade do amor, nem a racionalidade cruel da falsidade que há na traição, na falsa inocência, no desprezo crescente pelo sentimento alheio, ou na busca constante da oportunidade.
Apanágio de uma mentira, de uma conjectura perfeita, todos os ensinamentos que trazias no olhar, tinham mais do que isso, tinham premeditação, e uma calculista despreocupação de elefante em loja de porcelana. Entreguei te como nunca o meu frágil lado esquerdo, que tu quebraste e torceste antes de o partir e partires conscientemente. Complementavas a minha inconsciência em relação aos sentimentos, é certo, mas agora que somos só dois, continuo a preferir a minha forma de acreditar, prefiro o meu desiquilíbrio ao teu.