apeteçe me escrever, mas nada do que possa aqui dizer vai espelhar minimamente aquilo que só sinto cá dentro. ler o silêncio também é uma arte,uma arte que muito poucos dominam. infelizmente. é a arte destas noites frias e sós, deste silêncio que eu preencho sempre com mais silêncio, esperanças vãs e canções vagas que só prenchem o que podem preencher dentro de mim. ou seja nada. é a arte destas noites frias e sós, que só o são por opção, e por esta constante vontade de sonhar com as coisas mais irreais deste mundo e de outros que não domino, que não consigo dominar ... serei culpado por isso ?

estás a partir e eu não posso fazer nada, sinto me fraco, inútil ...

desculpa ...